Le spasme de vivre

« Yeah, either that, or Gloria Estefan was right, eventually, the rhythm is going to get you. »

Chandler, Friends

Il dansait, mais il n’était pas là pour ça. La musique lui suintait des bras et lui transcendait le bassin ; quelques convulsions s’égaraient jusqu’aux pieds. Il aurait fait rire de lui dans une discothèque. Encore qu’il en serait reparti avec une femme fatale des années 50. Lui, complet de pingouin et canne de révolutionnaire, elle, fourreau de sablier et décolleté de bénitier. Ils auraient vécu en diables, à l’abri du nucléaire.

Peut-être auraient-ils eu des enfants, enivrants et éclectiques. Oui, une trentaine d’enfants, des pingouins, des sabliers, des démons de latex et de nylon : tout un orchestre qui aurait swingé de Cuba à New York. Un déferlement de tremblements de terre. Qu’importe si quelques-uns seraient morts sous les décombres si tant d’autres se seraient shaké le frou-frou.

Momifiés par le glam, ils seraient devenus une entité hédoniste. Elle aurait scintillé et vibré des miles à la ronde, sous les volutes des cigares et les flots d’alcool. Désormais insomniaque, l’Amérique tout entière se serait déhanchée à sa suite, au rythme des trompettes. Le spasme aurait été institué en mode de vie. Les cucarachas et les bongos auraient enfanté les générations futures, un peu moins pingouins, un peu plus fleurs. Elles auraient continué à se saucer dans la même transe jubilatoire.

Mais il n’était pas là pour ça, danser.

 

Danse danse danse danse danse pus

Le temps m’a rattrapée aujourd’hui. Le printemps coulait dans mes veines – il y a longtemps qu’il m’a vidé de mon sang. C’est pénible. Je me rappelle les événements, des valses à n’en plus finir, mais j’ai dansé sur tant d’autres musiques depuis. Autant de fois que j’ai raccroché mes chaussons de ballerine. Au fond, je n’ai jamais su danser.